Мама, я не могу больше жить.
Мама, я не могу больше жить.
Мама, забудь что меня родила,
Я не могу больше жить...
перепЕтый Б.Г.
Люблю летом работать, но этому лету в моей любви отказано. Страшно загружена делами, не то что бы внезапно свалившимися, скорее полгода успешно копившимися «на завтра». От количества проблем и не меньшего количества вариантов решений голова раскалывается и с этой головной болью дела кажутся еще невыносимее, а желание отложить еще на полгода некоторые вещи растет в геометрической прогрессии.
Ищу себе креативный блокнот. Такой, что бы взяв его в руки появлялось желание что-нибудь в него записать, что бы он был неким творческим стимулом. Буду носит его в сумочке и подпитываться творческой энергией. Мне это не помешает, за книгу пришлось взяться поплотнее, чем раньше – соавтор давит авторитетом и угрожает физической расправой в малых масштабах: настучать мне, лентяйке, по голове или там по другому месту.
Мама обманным маневром затащила меня к шаману из Назарово. Я плохо разбираюсь в народном, хм, творчестве, поэтому незнаю, шаман он был, или целитель какой-нибудь. Много их сейчас развелось: психирурги, академики Российской Школы Духовных Знаний, потомственные ведуньи и не менее потомственные колдуны в 5-м колене, ясновидящие и просто гадалки… Назаровский вроде нормальный мужик был, по крайней мере без балахона и прочих «магических» причиндалов. Постоял, по воздуху руками поводил, поморщился, бусинками на веревочке покрутил над головой. Пугать ничем не стал, сказал что со здоровьем у меня все нормально, почка правая только немного опущена, да из за стресса энергия не в ту сторону крутится. Ну, насчет почки угадал, я осенью УЗИ делала. А куда он там мне энергию перезапустил – я не знаю, но меня весь день колбасило как вывернутого наизнанку дикобраза. Маме я пригрозила, что теперь знаю все ее фокусы и второй раз ни к какому колдуну не пойду. И так в голове ветер гуляет , а когда он принимает размеры урагана, я превращаюсь в натуральное стихийное бедствие. Не нужно мне этот ветер в другую сторону раскручивать…
Слушаем на работе Джонни Кэша. Народное американское кантри. Правда в моем альбоме Кэша, кроме «Tear stained letter», все остальные песни просто лирические баллады, а хочется зажигательнейшего ковбойского залихватского мотива чтобы с воплем «Й-и-я-а ху!» подтянуть джинсы, запрыгнуть в седло и пуститься галопом по пыльным дорогам Техаса. Кто со мной – тот ковбой, кто без меня – …тот пусть идет своей дорожкой.
А «Пираты Карибского моря-2» совсем не такой уж и плохой фильм. После всех рецензий и отзывов думала увидеть совсем пакостное продолжение первой части, а получила вполне «съедобный продукт». Джонни Депп мне не понравился, страшно раздражает гиперреактивный образ Джека Воробья с странным антимужским поведением: заламыванием рук, беготней вверх коленками и какими то женственными ужимками. Фильм не произвел впечатления детского, чудовища вышли вполне милыми и натуральными, так и хотелось потрепать по холке какую-нибудь образину. ( я не имею ввиду Киру Найтли
).
Посидели в «Дублине», ирландском пабе, на сумму, оказавшуюся существенной даже для моей зарплаты. За то наелись и ууупились темным пивом. Крушовицу пила я одна, но именно эта гадость вышла в кругленькую циферку. Фирменные колбаски их шеф-повара тоже вкуснотища… Сидим в пабе, пьем пиво, в телевизор на спорт-ТВ поглядываем, вдруг Тадеус издает страшный вопль, и поворачиваясь ко мне пугает следующей фразой: «Там, чемпионат мира, играют Москва: Динамо!» Я в ужасе судорожно начинаю вглядываться в экран, потому что предположение о том что в чемпионате мира возможно пребывание хотя бы одной из названных команд возможно лишь в двух случаях: если Россия завоюет весь мир, либо спорт ТВ просто что то перепутало. Все оказалось проще – это был чемпионат России по футболу, за что мы и произнесли следующий тост.
Ездила в Роев ручей лапать кроликов и провести фотосессию под кодовым названием «За решеткой». Три часа фотографирования клеток и решеток – это существенная нагрузка на мою психику. Приятнее всего было смотреть на лебедей, плавающих в искусственном водоеме, создавалось хоть какое-то ощущение живой природы, но грешным делом думалось, что они за лапки ко дну привязаны, потому что плавали по кругу. Кроликов я трогать не стала, они там уже такие затисканные, мятые-перемятые, обморочно-защуганные, уши ниже пояса висят – жалко стало на них свою любовь изливать.
…меня подстригли…коротко…теперь я похожа на чуть обросшего зека… девушка которая меня всегда стрижет через две недели выходит замуж, и ни о чем кроме этого не может думать. Она закатив глаза и глядя в потолок рассказывала о матери мужа. Она не глядя на меня яростно драла челку и вопрошала пошлая ли у меня на свадьбе была тамада. Она периодически бросала недостриженную прядь и начинала показывать до какой линии у нее будет вырез у платья… Теперь у меня волосы короче, чем у моего парня….