Дело значит такое. Лежу я сегодня мордой в подушку, а точнее щекой. Закрываю глаза и начинаю руководить процессом без всякой там химии.
Дошло до того, что научился чётко определять момент входа. Первый признак - наличие абсолютно левых мыслей (начинают подключаться независимые потоки сознания).
Дальше перед мной предстаёт образ такого деда/мужика, бичеватого. Но он не бич, таким он стал от очень тяжелой жизни. Проживает он скорее веке в XVII, чем в XXI. Да, в XVII. Очевидно где-то в Сибири. Сейчас зима и холодно, и он голоден, это сразу видно.
Дальше он берёт перед собой миску с какой-то бедной и жидкой похлёбкой, начинает яростно хлебать её своей деревянной ложкой, которая от старости стала бордовой и потрескавшейся.
Когда он жрёт (именно жрёт), суп летит в разные стороны попадает на его старый замызганный ватник поносного цвета, где-то с мехом на воротнике. Борода покрывается капельками супа, он жадно причмокивает, а во рту его видно всего два гнилых зуба.
Я останавливаю себя и говорю что хватит. Очухиваюсь и понимаю что заканчивать на достигнутом нельзя.
Лежу, думаю. Снова закрываю глаза и вижу змейку из шариков глазурьного, серого цвета. Там где голова, шарик большой, а на конце совсем маленький, они уменьшаются к концу.
Она начинает небыстро двигаться по спирали вверх и постепенно разгоняется.
Выключаюсь. Просыпаюсь через час под дебильную, вечнораздражающую нотку будильника.
Хотите возненавидеть какой-то трек? Поставьте его на будильник.
Короче, я отвлёкся тут, фишка в том, чтобы научиться удерживать вот это пограничное состояние входа в сон. Обычно я его перескакивал незамечая, раньше.
Так и везде.
Обожаю красивые наманикюренные дамские ручки %)
[xR]
Сообщение получилось каким-то кашеподобным. Я устал. Лень структурировать его.