UnEngel

[UnEngel]

Тупею. Толстею. Разочаровываюсь и забиваю.

Жизнь, разумеется, дерьмо.

Нет ни сил, ни настроения даже на "поиграть в декаданс".

Уныло и ниочемно. Тоооооошно.

Вокруг меня творится какая-то хрень, анализу не поддающаяся и пониманию не подлежащая.

А что есть мораль и есть ли она вообще?

Наконец-то, вот он - желанный и долгожданный передоз седативненькими препаратами. Я - тупая сонная муха, роняю ручки, не узнаю знакомых, проезжаю остановки и отчаянно туплю на уроках, могу отрубиться, прислонившись к стене... зато спокойненько.

Нихрена, конечно, не спокойно - но хотя бы видимость, а это уже что-то в моем случае.

У меня нет ничего святого. Ни-че-го.

Я вас ненавижу и презираю. Но себя я ненавижу и презираю куда сильней, посему можете возгордиться и напрудить лужу.

Что ждет там, впереди, и ждет ли вообще - я не знаю, я даже предположить не могу, не говоря уже о том, чтобы к чему-либо стремиться.

Внутри меня - холод, пустота и пыль. Разруха и запустение.

Чую - какой-то переломный сейчас момент (тьфу-тьфу, шоб не сглазить, а то как всегда получится), что-то будет... Не знаю, что именно, к добру ли, поможет ли мне это? Если мне не изменяет память (а она, зараза, то и дело - налево), то вроде ни одно подобное состояние ничем хорошим не заканчивалось. Когда же я зачерствею окончательно?

Нет уверенности в завтрашнем дне. Да фиг с ним, с завтрашним днем, в настоящем моменте уверенность была бы... А хрен там.

Буду ночью сидеть жопой на подоконнике и курить заныканный пэллмэлл, дамский, с утонченным ароматом помойного веника. Пока меня конкретно так не зашатает, с подоконника не слезу и баиньки не отправлюсь.

Хочется Очищения. А на практике выходит сплошное разочарование и уныние.

Страшно. По-настоящему страшно бывает. Так страшно, что нет ничего постыдного в том, чтобы обоссаться. Наоборот, это самая логичная реакция на проиходящее (происходящее ли?).

Я жду чего-то так, как ждут весны. Знаете излюбленный боян подростковых психологов? "Деточка, вытри сопельки, все пучком, чудо непременно произойдет - так же, как каждый год приходит весна; несмотря на зимние холода, ни разу не было такого, чтобы весна не пришла". И вот сижу, жду чуда. А ведь до весны еще надо дотянуть.

Как-то все дико, как-то все чуждо. Я вижу в выбеленных, хорошеньких, пряничных домиках не что иное, как проссаную казенную простынь, натянутую на списанный еще в 89-ом году сгинивший каркас кровати. А нарядные веселые человечки, добродушные и милые, состоят из полинявших тряпок и здоровенной волосатой потной лапищи творческого алкоголика дяди Гриши. По секрету вам скажу, никогда не любила кукольный театр. А ведь он - повсюду.
Маска и грим могут компенсировать отсутствие личности внутри... но ни красивее, ни умнее человек не становится. Густыми неприятными полувязкими каплями из-под плотно прилегающей к лицу маски будет стекать на напудренное лицо вся мирская никчемность, разъедать белый грим, проступать сквозь тонкую блестящую вуаль, капать на платья и костюмы - ослепительные и безупречные, казалось бы. В моде сейчас, говорят, черные перчатки длиной до локтя, чтобы закрывать грязные наши руки, и надвинутые низко шляпы и плотные вуали, чтобы прятать злые и пустые наши глаза... Маскарад, фигли. Весь пафос, блеск и шик насквозь пропитан слезами, потом, кровью, ложью, лестью, завистью, ненавистью и черной грязью. Присмотритесь к себе повнимательней, товарищи Безупречные Во Всех Отношениях, но только это вам не пылинка, наслюненным пальчиком не уберете...

Объявим Всемирный День Массового Суицида?

Не нужен нам День Суицида Мы же все поголовно быть оптимистами Все будет хорошо :-)

Ну как это, не нужен... Представь, насколько гуманней будет, если каждый убьет сам себя, тихо, спокойно, и никакого насилия... %)

по-любому объявим....

Тебе когда будет удобно?